1 + 1 = 3

¿Cómo escribir su vida en clave de lluvia? Hoy no hay solsticios que valgan. Tú estás aquí. Tú y Nacho. Y el resto de túes; y el resto de Nachos. Todos juntos y a la vez, cantando, cantando y bailando por Oz, cantando canciones de cuentos inacabados. Tú, sin corazón, ella descerebrada. Demasiadas historias aún por terminar. Demasiadas huellas de notas sueltas en su cabeza que jamás podrá borrar. A veces se engarzan unas con otras y forman nombres propios, melodías mudas, ruidosos silencios. Acordes inexplicables. Como cuan inexplicables son sus actos (¡cuanta razón tenía!), como inexplicable es su felicidad y también su tristeza, sin ser dueños del futuro y a veces dudando de la autenticidad del pasado. Inyección de conciencia por sus auriculares, en estéreo, a dos voces. Doble pena. Doble culpa. Por todo lo que siente y por todo aquello que odia sentir. Porque dictas en voz alta sus pensamientos. No deberías hacerlo, no deberías… si juegas con fuego te quemas. Tal para cual. Los dos, Nacho y tú. Los tres, porque ahora la incluyo. No sabría que decir, no sabría decidir. Repite tu nombre en voz alta hasta desgastarlo. Lo repite hacia delante y hacia atrás. Lo desglosa por vocales, lo ordena por impares. Y deja de tener sentido. Se convierte en un hipo constante que no puede controlar, en una enfermedad mental que la enloquece. Solo quiere que susurres en su oído, que calmes su ansiedad. Y esta puta sed mortal. Porque no hay bolero que valga. Su sangre le dice que lo vuestro son bulerías, que lo vuestro son cajones revueltos aún por ordenar.