Algunas veces imagina cosas absurdas y la risa se le escapa y rebota contra los barrotes de la cotidianidad. Algunas veces se cansa de tanto argumento en contra y se siente ridícula, y vuelve a reírse. Le gustan los lugares que huelen a fruta fresca, o a verdura fresca, o a hierba fresca. Fantasía tropical. El olor directo a la sien. Como con su champú. Se está bien bajo el agua con los oídos zumbando y esa especie de eco inundándolo todo. Podría quedarse un rato más. Pero no. El trópico desaparece por el desagüe en forma de espuma blanca y química. Adiós, adiós. Y frente al espejo juraría que ayer era un poco más alta… qué miedo… pone algo de música. Suena Iván “colaborando” y ella se apunta. Con las manos en la masa, amasando, los dos, o los tres, según convenga. Qué hambre. Se prepara un sándwich mixto y se come la mitad. Mitad de culpa. La mitad de la mitad. Y con tanta mitad se quedará a medias, como Verónica, la de Calamaro, digo.